Lascio che una canzone mi muova

La canzone è alta, io mi muovo, e non c'è nessuno qui ad avere un'opinione su niente di tutto questo. Ho intenzione di farlo molto più spesso. Mi è costato tre minuti e ha cambiato la temperatura dell'intera serata, un rendimento a cui non crederei se me lo descrivesse qualcun altro.

Il pavimento sta facendo quella cosa che fanno i pavimenti quando il volume è alto. Ho il fiato corto prima di quanto pensassi e la cosa mi fa ridere. Qualcosa su una mensola vibra un po' e non ho intenzione di occuparmi nemmeno di quello. I vicini se la caveranno. È una canzone sola.

A un certo punto ho smesso di farlo senza averlo mai deciso. Da qualche parte tra l'avere una vita e l'avere sempre da fare, tre minuti di gioia hanno smesso in silenzio di entrare nell'elenco, e non è arrivato niente a sostituirli. Nessuno ti toglie questa cosa. Cade oltre il bordo mentre ti occupi di faccende che sul momento sembravano più importanti e per lo più non lo erano. Le cose che vengono tagliate per prime sono sempre quelle che nessun altro sta aspettando, il che significa che sono quasi sempre quelle che esistevano soltanto per me. È uno strano filtro attraverso cui far passare una vita e io l'ho usato per anni. Nessuno mette la gioia in agenda, ed è esattamente per questo che è la prima cosa ad andarsene e l'ultima a tornare.

Tre minuti non sono niente e cambiano la temperatura di una serata intera. È la cosa buona più economica a mia disposizione e continuo a dimenticare che esista, il che è davvero una strana cosa in cui riuscire male. Qui non c'è nessuna barriera. Nessuna attrezzatura, nessuna organizzazione, nessuna abilità, nessun costo, nessuna preparazione, nessun'altra persona richiesta. L'unico motivo per cui non lo faccio è che non mi viene in mente, e quello è un problema che posso risolvere decidendo una volta invece che decidendo ogni giorno. Tre minuti sono a mia disposizione anche nel giorno peggiore che mi capiterà mai.

Quindi metto quella che amo, ad alto volume, e mi muovo per tre minuti. Farlo male non è soltanto permesso, è quasi tutto il punto, perché farlo bene richiederebbe un pubblico e qui non ce n'è. Tre minuti. Una canzone. Nessun riscaldamento, nessun motivo, e nessun piano per quello che succede dopo. Poi torno a quello che stavo facendo, con tre minuti di leggerezza in più.

Ancora il fiato corto. Ancora il sorriso. Tre minuti.